On m’a parlé d’un livre.
Je l’ai lu.
Çà parlait d’une montagne à gravir,
Quelque chose qui n’en finissait pas.
Un destin en quelque sorte.
Quelque chose qu’on dévore et qui vous dévore ?
Mais je ne m’appartiens pas, là est le problème.
Pour l’instant je voudrais juste un abri.
Pour la nuit
